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O luar grisalho


O luar grisalho
Brilha no bosque;
De cada galho
Parte uma voz que
Roça a ramada...

Ó bem-amada.

Reflete o lago,
Espelho puro,
O vulto vago
Do choupo escuro
Que ao vento chora...

Sonhemos: é hora.

Um grande e brando
Quebrantamento
Vem, vem baixando
Do firmamento
Que o astro ilumina...

É a hora divina.

Autor: Verlaine
Tradução: Guilherme de Almeida

A Leitora, Auguste Renoir
A Leitora, Auguste RenoirArte escolhida pelo tema poesia. Domínio público. Ver no Wikimedia Commons