É triste ver-se o homem por dentro: 
tudo arruinado, cerrado, dobrado 
como objetos num armário. 

A alma, não. 

É triste ver-se o mapa das veias, 
e esse pequeno mar que faz trabalhar seus rios 
como por obscuras aldeias 
indo e vindo, a carregar a vida, estranhos escravos. 

Mas a alma? 
É triste ver-se a elétrica floresta 
dos nervos: para estrelas de olhos e lágrimas, 
para a inquieta brisa da voz, 
para esses ninhos contorcidos do pensamento. 

E a alma? 

É triste ver-se que de repente se imobiliza 
esse sistema de enigmas, 
de inexplicado exercício, 
antes de termos encontrado a alma. 

Pela alma choramos. 
Procuramos a alma. 
Queríamos a alma. 


Autora: Cecília Meireles